448 Palavras


Todos buscam respostas. Em buscar subjetivas, derivas iluminadas, ficções elaboradas de concepções de mundo ou no entusiasmo de uma multidão, todos os seres senscientes movem-se num eterno questionar. A partir das mais diversas indagações, percebem-se padrões; tramas estreitas de conexões sutis; estruturas subjacentes à mente humana capazes de delinear o passado, o momento e o devir, dar sentido ao mundo e fazer do caos cosmo.
Estas enigmáticas estruturas se manifestam em diferentes formas sensíveis, tais como os muitos temas de uma sinfonia que se interpenetram: o ondular de uma revoada de pássaros riscando o céu; o pulsar morno e tépido das entranhas de uma vida sacrificial; as sugestões pictogramáticas de folhas repousando no fundo de uma xícara; o brincar surrealista dos sonhos e visões; as coincidências numéricas; as posições incidentais de estrelas, runas e búzios derramados com um chiado solene em um círculo místico; as sábias palavras sagradas que dão voz ao Silêncio nas páginas de um tomo milenar ou de um jornal datado; as ferramentas sedutoras do Google ou dos códigos binários de realidades virtuais. Mas eu não busco nada, nem mesmo o absurdo.
Cessei minha busca há muito. Até então, apenas minha intuição me guiara em meu caminhar errante, com a precisão áspera do não-pertencer e a boa fortuna da inocência. Considerando-me acurada sensitiva, pela vida previ, mas não me preveni. Até que uma vez, quase como o cavaleiro de la Mancha que emergia das minhas histórias pueris, encontrei em minha senda um livro insólito que trazia o registro de tudo que foi, é e será, e principalmente as emanações do que poderia ter sido, e do que ainda poderia ser.
Folheei primeiramente as páginas do livro como uma criança que descobre suas asas, depois como um amante que advinha as formas delicadas sob o lençol, por fim como um jejuante diante da manifestação da santidade. Não apenas seu conteúdo descortinava o mundo lançando sobre minhas premonições a luz virgem da compreensão absoluta, mas a forma como cada imagem, idéia ou paixão vibravam nas curvas precisas da caligrafia integravam aquilo a que eu havia chamado de Ser nesse novo patamar da experiência.
Soube então que deixara em tal livro a mim mesma um sinal. Deste universo descrito em minúcias, minhas certezas provinham de um saber muito mais familiar que o mero antever dos fatos, um saber para além das percepções e categorias de tempo que me circundavam, pois não era eu um oráculo. Eu era a autora, e a última frase da última página era o vaticínio auto-imposto de viver apenas em minha criação e por ela limitada, em uma existência cuja saída estava selada inexoravelmente pelo último ponto final deixado no papel por minha pena.